les jolies choses de benetie

credit photo Teddy&Moo

Regardez-la. Comme elle nous éclabousse de beauté, de simplicité. Elle semble nous dire que les années passent et so what ?, qu’elle sera toujours cette Kim avec sa splendeur un peu triste, son regard comme enrobé de ouate, son sourire comme si elle s’excusait presque d’être aussi divine.

Alors on fera semblant de ne pas voir ses joues légèrement nourries au botox (mais si peu), son t-shirt résille déniché certainement au fond de son placard glorifié dans les 80’s, son boot cut un peu dépassé ; on taira son âge, oh puis après tout non, 56 ans aussi bien portés ce serait dommage de ne pas le souligner parce que c’est LA Basinger, celle qui renvoie dans le bac à sable toutes ces it-girls sans saveur foulant les tapis rouges comme on foulerait le macadam pour aller au bureau, celle qui nous rassure sur le temps qui passe sans fracas quand on décide de le laisser faire sans lutter désespérément en faisant de son chirurgien son meilleur ami…

Je ne sais pas pourquoi, mais j’ai toujours eu une profonde affection pour cette femme avec ses airs un peu égarés, et toujours cette mélancolie qu’elle dégage involontairement, même quand elle rit on dirait qu’elle est au bord des larmes. Kim Wilde est dans le même registre par exemple (il doit y avoir un truc avec les Kim, je ne vois que ça).

Je suis tombée sur cette photo alors que je revenais de chez Sephora où j’avais fait l’acquisition du serum Advanced Night Repair d’Estée Lauder suite à la lecture du ELLE. Article Ô combien culpabilisant sur quel antiride à quel âge, comment, pourquoi. Moi qui ne reconnais plus ma peau depuis la naissance de BB Chouq’, qui me demande tous les matins si la floppée de barres sur mon front va inexorablement se transformer en patte du lion, si mes paupières chuteront vertigineusement passée les 35 ans, si mon soin hydratant quotidien suffira à affronter cette guerre cellulaire annoncée, si les armes en ma possession sauront jouer du bouclier…, je l’avoue, j’ai flippé de vieillir.

Et puis, je me suis rappelée la dernière fois que j’ai vu ce flacon de serum, c’était dans la salle de bains de Grand Ma, c’était il n’y a pas si longtemps, elle m’avait dit « tu as le temps avant ça, ne t’inquiètes pas », je ne me suis pas inquiétée.

Et j’ai continué à vivre, à rire, à pleurer, à fumer, à boire (et pas que de la san pe), à bouder le quinoa, le soja et tous ces trucs en a, à plonger dans de l’eau chlorée, à grimacer pour faire marrer chouquette, à cramer au premier rayon de soleil, à froncer des sourcils, we’ll see.

Peut-être deviendrais-je un pruneau ratatiné, une boule de papier froissé par les regrets de mes faux-pas beauty, quand je vois Kim, j’ai confiance. Confiance en la supériorité de la joie de vivre sur l’inquiétude, confiance dans les rides de Grand Ma comme autant de souvenirs, comme un album photos qu’on parcourerait avec bienveillance. Quand j’appliquerai mon serum, je le ferais désormais avec un peu moins d’acharnement que prévu, parce que, malgré tout, toutes ces années qui me marquent au fer rouge, je crois bien que je les aime…

Et puisque la mode est aux 80’s, un petit Cambodia par l’autre Kim, ça ne se refuse pas…

La première fois que j’ai compris que ma vie allait être jalonnée de « Deuils de Femme Futile », je m’en souviens comme si c’était hier, c’était ce jour où j’ai pris ma première leçon de maquillage, c’était chez Make up For Ever, c’était au Printemps (et pas au printemps, j’ai une bonne mémoire mais faut pas déconner non plus…), 3ème étage, c’était l’époque des bouts carrés et de LA CITY (qui se souvient de LA CITY, cette enseigne qui concurrençait chanmé Kookaï avec ses tailleurs en polyester et ses teintes violine/beurk !), c’était l’époque où j’avais décidé de prendre le taureau par les cornes, la palette de maquillage par le pinceau, le mascara par le recourbe cils, bref, c’était le jour où j’avais décidé que bon, finies les conneries, j’allais ressembler à une fââaâme, nom d’un string !

Et c’est quand je suis sortie au grand jour, loin des lumières artificielles au bout de Oh !, allez, à peine une heure et demi, que je me suis précipitée dans ma salle de bains, ventre à terre dans le seul but de virer cette couche de base/fond de teint/poudre/anticerne/blush qui allait finir par m’asphyxier mes petits pores tout retournés par cette agression soudaine, et me faire ressembler à Michael Jackson si je ne faisais pas usage du lait démaquillant dans la seconde, que j’ai compris.

J’ai compris que, respirez un bon coup ça va être dur à encaisser : le fond de teint ne serait jamais le bienvenu à côté de mon gloss (indignation dans le public, ooooh….).

Que je ne serais jamais une femme avec un grand F. Que j’allais devoir faire l’impasse sur quelques futilités…
C’était le début d’une longue liste de « tant pis, je serais pas cette femme BIBA/COSMO et basta ! » qui, depuis, n’a fait que s’allonger au fur et à mesure des années qui s’égrènent.

En vrac, il y a eu les talons en journée (et pourtant, je m’y suis accrochée à cette utopie de pouvoir faire clap-clap en allant travailler, mes stilettos et leurs talons intacts sont là pour témoigner), les bijoux fantaisie (une pleine caisse dans un tiroir de la salle de bains qui attend son heure… de quoi, je ne sais pas…), l’épilation en institut une fois par mois (mon ami le rasoir… nouvelle indignation dans le public, ooooooh…), et j’en passe.

Dernier deuil en date : les cheveux longs. La tignâsse emberlificotée, nattée, chignotée, ondulée, lissée, serre-têtisée, embarrettée, c’était ma marque de fabrique, mon dada, mon code barre à moi.

J’étais la pythie de la longueur, accrochée à mon dégradé comme la mauvaise humeur à une vendeuse de chez Isa Marant (elles sont odieuses, non ?), incapable d’envisager de tailler cette broussaille, pire que Samson.

Je faisais mine de pas voir mon bonnet de bain qui glissait et m’empêchait de faire mes longueurs (LA seule activité que je m’autorise 3 fois par semaine, LE seul endroit au monde où je peux, encore, me sentir légère comme une plume..), de ne pas retenir les grimaces tous les matins quand je démêlais le capharnaüm des mèches avant de me lancer dans la baston contre le chignon qui tient pas, d’être le petit Poucet des cheveux…

Une esclave.

Alors de sudiste, je suis passée à Yankee : la Guerre de Sécession du cheveu a eu lieu.

Bon, j’avoue qu’il y a eu un silence glacial dans le salon de coiffure quand Magali a saisi ma queue de cheval et l’a coupée (après m’avoir demandé un millier de fois si j’étais « sûre ????? » ), se retrouvant avec 20 cm de cheveux dans la main. J’ai cru que ma voisine de miroir, la mamie aux cheveux parme allait défaillir, voire faire un arrêt cardiaque. J’ai eu peur pour elle…

Et j’ai fait ouf ! Je me suis sentie libérée de mes chaînes, comme si ,tout d’un coup, on m’annonçait que, je sais pas, Déprimeland c’était une mauvaise blague et que je pouvais faire mes valises, que je n’aurais plus jamais de nuits blanches (ce billet a été écrit à 4H du mat’…),  que ma vie allait être plus légère quoi.

Et je l’aime, ma petite tête de piaf qui me fait frissonner au moindre courant d’air, je redécouvre que j’ai une nuque, je me surprends à désirer ardemment des créoles oversized (qui, sur cheveux longs font beaucoup trop premier degré, on est d’accord…), le bonnet ne glisse plus, tout reste en place. C’est l’éclate.

robe Gat Rimon

tunisien H&M Logg (pour les amatrices d'American vintagerie à 12 euros, le suédois s'est lancé dans la copie, lui aussi... j'dis ça...)

leggings Wolford

Camargaises Minelli

Coupe, Magali

Aucun regret ? Aucun regret. Surtout quand je me retrouve à faire le paquet cadeau pour les 5 ans de mon neveu et que, sur la boîte, je m’aperçois que la petiote, 4 ans max au compteur, arbore la même coiffure que celle dont je m’étais affublée il y a 2 jours…

Il était temps.

Oui, oui, je vous vois venir telles des Pierre Tchernia en low boots, que l’ongle bleu a déjà eu sa période de gloire dans les années 90, que tout cela n’est pas des plus nouveaux.

Oui, oui, je me rappelle très bien cette époque, c’était au moment où Besson avait sorti son « Cinquième élément », le bleu était partout : non seulement sur les ongles, mais aussi sur les paupières, les lèvres (aïe, douloureux souvenir que le bleu aux lèvres…) et même dans les cheveux, rapelez-vous le mascara pour cheveux de Dior dont le best seller était le bleu…

Mais je suis un véritable mouton, dès qu’une tendance se profile, j’aime m’y vautrer en toute impunité pour pouvoir arguer à la moindre critique : « pfff, mais qu’est-ce que t’y connais, toi, à la mode ?... » sans aucun complexe.

Et l’ongle bleu est arrivé dans le ELLE. Avec l’œil de biche au liner encré noir, en virgule. Et j’ai succombé.

Tout d’abord parce que, déjà, le bleu se porte marine et pas électrique. De loin, on dirait du noir, mais avec un peu plus de profondeur, et le bleu marine, je ne sais pas pourquoi, moi qui ai toujours profondément détesté cette couleur, voilà que je commence à lui faire de l’œil de biche en virgule: en pantalon, en collant, en pull, en t-shirt… finalement, je découvre qu’il va avec tout !

Alors, je ne vous cacherai pas que la première fois sur les ongles, j’oscillais entre le « beurk ! » et le « eh ! pas mal !!! ». Et puis il a pris ses aises, mes yeux s’y sont habitués, j’ai fini par l’adopter.

De là à affirmer qu’il fera partie de mes indispensables au même rang que mon « rouge noir » ou mon « ballerina » de Chanel, non, nous n’y sommes pas encore.

D’ailleurs, je lui donne quelques semaines pour faire ses preuves avant le purgatoire, j’ai nomme La Boîte à Vernis (panier qui dégueule de vernis aux couleurs improbables dont je n’arrive pas à faire le tri).